Soliloquio

Yo podría vivir en un hongo.






Será que nunca me sentí una princesa.

Somos obras inacabadas

Nos* completamos con la existencia del otro.
Si tu me miras yo existo.

De los sueños

En tu mano derecha ha nacido un alcatraz, lo puedo ver maduro, en busca de camino entre tus dedos trata de encontrar donde crecer más lento, pero no puede y se derrama sobre las sábanas, en tus uñas, en mis ojos, por el espacio que se va trazando entre la piel de mi índice y la de tu pie. Piecillo apenas. Ontológicamente mínimo, vivencialmente máximo –rojo, amarillo-.


Plagio. Gracias por el texto.

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Gato Viudo

Cuando la luna se pone re grandota
como una pelotota
y alumbra el callejón...






Gato Vuido región cuatro... Versión mexa

Detallitos

Gracias por la literatura. Por el tiempo, el espacio y las estrellas que vi ayer en San Andrés. El cigarro con una buena plática y la casa de la familia que se elije. Por cometer errores, saber, corregir y perdonar. Por la familia que apoya y ama sin condiciones. La salud que viene y va y nos recuerda lo vulnerables que somos. La música que eleva los sentidos. La verdad. Lo que somos y vamos formando.

Y he de agradecer a Dios por los Ingenieros.

Yo digo que

NADA, pero nada es tan importante como para no dormir. Así de fácil. Y como diría Carlos Fuentes en La región más transparente: Usted a mí me la pela

Chistín.. ?

Se supone que todos los hombres buscan que una mujer sea una dama en las fiestas, un ama de casa en la cocina y una puta en la cama. Y lo que obtienen es una una puta en las fiesta, una dama en la cocina y un ama de casa en la cama.

La quintavenida

Entre tener un orgasmo y venirse hay muchas diferencias a pesar de que una se basa en la otra para existir. Uno es la manifestación de la excitación, el otro la explosión de la flores y peces y soles dentro de algo muy pequeño. Terminar se puede fingir: respiración, técnica, estilo y ya... me tapas cuando termines. Aparte no es tan importante, a menos que sea el motivo de la tertulia.

Tener un orgasmo -hasta decirlo es interesante- es conectar los puntos cardinales en el centro del universo en el momento y espacio cero. Todos lo comprendemos, todos sabemos que tener uno de ESOS es separarse del cuerpo al limbo y de regreso-dos o tres veces-.

Y la diferencia más grande es que, como dijo Benedetti, 'el orgasmo no adimite traducciones'.

tragedia

Al ras del fin del mundo. Un paso, ya es imposible retroceder y más absurdo saltar, miro a través del borde y adivino dónde caeré para destrozarme en pleno gusto de terminar con esta tentación. Continúo, a veces más allá del abismo hay algo, una figura que no alcanzo a distinguir. Un desahuciado muerto por dentro, moribundo igual. Quizás pensando lo mismo del vacío o a punto de verme saltar. Si tuviera fuerza preguntaría el nombre de con quien voy a tener el honor de morir.

Y sí...

Lean "Buzón de tiempo" de Mario Benedetti. Maravilloso.

Tanto va el agua al cántaro...

Después de muchas solicitudes de contactos y debido directamente del viaje a vallarta, decidí abrir un espacio en Facebook. Al parecer era la única que no tenía uno, a los minutos de abrirlo ya tenía más de diez contactos a los dos días llegué a más de cuarenta. Me resistí durante mucho tiempo y creo saber por qué: demanda mucha atención. Muchos contactos suben algo a diario, mi correo tiene veinte mensajes sin leer. Me siento novata, entrando a donde todos ya estaban. Es tan extraño.

Permanencia voluntaria

Permaneceré aquí, rodeada de imágenes empalmadas que desdibujan nuestros nombres. Plantada en la arena hasta me reconstruya en arcilla o la marea me erosione.