¿A qué sabe una despedida?

Una despedida...

Un buen adiós va a compañado de tres pedas y dos semanas de llorar. De comerse los recuerdos con un kilo de galletas marías y subir tres libras de no hacer nada.

Tumbarse al sillón hasta que le salgan pelos, escuchar veiticinco veces la misma canción y no bañarse. Tirar recuerdos, quemar peluches, aventar fotos y fingir que no importan. Claro, aventarlas donde sabemos que no se perderán.

Los adiós se sienten como una cruda encabronada, las que no se quitan hasta que echas todo lo que quedó dentro y, es hasta entonces, que ya puedes ver a luz sin entrecerrar los ojos.

Las despedidas saben al filtro del último cigarro de la cajetilla, a veces es al trago de cerveza caliente que no ibas a tirar. Se siente a palabras embarañas en la garganta, de esas que se atropellan y solo brotan las que no deberían decirse.

Para evitar estas situaciones, las despedidas no deberían llamarse así, quizá decirles antolias o fernadillas. Sería simpático decir -Deja me antolio de mi amigo- o -Que chido, ya viene tu fernadilla- Ya nadie sufriría por las antolias por que no serían despedidas, sino fernadillas.


Felices fernadillas.